Мы уходим в осень по-пижонски,
В стороне от человечьих стай.
И талмуд судеб в обложке жёсткой,
Каждый в меру сил перелистал.
Вы в моём на сто седьмой странице,
Краток и невнятен сей сюжет.
Только отчего же лик сквозь лица
Всюду проступает?
Этот жест
Мне каким хранителем подарен?
Срок придёт, и я смогу, шутя
Тело сдать, как прожитую тару,
Радость нищих духом обретя.
© Copyright: Ирина Чечина, 2005