У каждого есть в жизни хоть одно,
Свое, совсем особенное место.
Припомнишь двор какой-нибудь , окно,
И сразу в сердце возникает детство.
Вот у меня горячий косогор,
В ромашках весь и весь пропахший пылью,
И бабочки. Я помню до сих пор
Коричневые с крапинками крылья.
У них полет изменчив и лукав,
Но от погони я не уставала-
Догнать, поймать во что бы то ни стало,
Схватить ее, держать ее в руках!
Не стало детства. Жизнь суровей, строже.
А все-таки мечта моя жива:
Изменчивые, яркие слова
Мне кажутся на бабочек похожи.
Я до рассвета, до утра не сплю,
Я, может, быть, еще упрямей стала-
Поймать, схватить во что бы то ни стало!
И вот я их как бабочек ловлю.
И с каждым разом убеждаюсь снова
Я в тщетности стремленья своего-
С пыльцою стертой, тускло и мертво
Лежит в ладонях радужное слово.
В. Тушнова