Мне казалось, больнее уже не бывает…
Только хлещет судьба обожжённым кнутом,
В кровь дрожащую душу мою высекая…
В холод выстудив счастья разрушенный дом…
Мне казалось, что смерть – это больно и страшно…
Только снова, как бабочка, крылья – в огонь…
Поднималась… взлетала… и было не важно,
Что л...